Il flotte une discrète odeur de fraise dans ce sous-bois couvert par le bois mort et le croassement glauque d’une corneille en vol. C’est un pays imaginaire de souches et de branchages secs, de fleurs solaires et violines, un tapis vert percé de toutes parts du marron de la terre,...

                                       l’ensommeillement de cet arbre qui larve percute tout ce qui rime                                                                                   avec la nonchalante ardeur du jour                        pour que ce i sans tête m’obsède                              il doit avoir la couleur du i grec                                     et le goût d’une mer de sel escarpée                                                        qu’en lui résonne...

Nous sommes le 21 mars 2020. La France et une bonne partie de l'Europe et du monde tournent au ralenti (à ce jour un milliard de personnes sont confinées). Mais j’ai décidé de ne rien changer à mes plans. Je me jette dans le vide avec vous. La vie continue...