c’est un chemin qu’aucune sentinelle ne garde un chemin qui serpente, que rien ne borne il est vaste à perdre haleine tous les idiomes s’y fondent et tous les humains de tous les temps l’empruntent ils y vivent, s’y croisent,…
Il flotte une discrète odeur de fraise dans ce sous-bois couvert par le bois mort et le croassement glauque d’une corneille en vol. C’est un pays imaginaire de souches et de branchages secs, de fleurs solaires et violines, un tapis…
C’est le matin et dans la ville tous s’agitent, rejoignent un bureau, un commerce, un hôpital, un engin, un tribunal, une salle de classe. Tous sauf un, l’enfant qui rêve en chemin est le poète. Il a plutôt l’air d’un…